Conseil de classe

Un professeur est seul dans une salle de classe. À l’abri des regards et des oreilles, c’est l’occasion pour lui de dire à ses élèves ce qu’on ne se risque jamais à leur dire. Filant avec poésie la métaphore du dompteur de fauves, la salle de classe se transforme progressivement en véritable chapiteau de cirque.

J’ai enseigné dans des collèges et des lycées de la banlieue parisienne. Et parce que je crois important que des élèves, des parents d’élèves, des professeurs même – et quiconque est passé par le lieu et le temps de l’école – sachent ce qui peut se cacher dans la cage thoracique d’un enseignant qui se retrouve face à trente jeunes êtres humains, j’en ai fait un spectacle.
Lorsqu’il est question d’école, c’est souvent des élèves dont on parle.
Dans Conseil de classe, c’est la figure du professeur qui est au centre.

Après chaque cours que je donnais, j’attendais que tous les élèves soient sortis, je refermais la porte derrière eux, j’allumais mon dictaphone, et je racontais ce que je venais de vivre. Parfois même je rejouais certaines situations auxquelles je n’avais pas su répondre – par manque de répartie, de recul, de courage, ou parce que le règlement intérieur ne me le permettait pas – et j’inventais alors ce que j’aurais pu dire.
Dans l’écriture, j’utilise des mots ordinaires mais j’accorde un soin particulier au rythme et aux sonorités de la phrase. Parfois, la parole devient chanson ou percussion : c’est alors la musicalité qui fait sens.